Пересечения
Телефон завибрировал без звука, на дисплее высветился номер Саши. Что-то не так, он по пустякам никогда не звонил. Сева потихоньку начал выбираться из ряда кресел, старался не шуметь, дабы не тревожить очередного докладчика. Выйдя в коридор набрал обратный звонок.
— Привет, Саш. Что случилось?
— Здорово. Ты давно с Ванькой разговаривал?
— Ну так, когда последний раз к вам заезжал, что с ним?
— Не знаю. Третий день нет, — хмуро ответил Александр.
— Как? И не появлялся?
— Нет. Думал ты знаешь.
— Я съезжу к нему на квартиру, — проговорил и решительно кивнул головой. Сева развернулся было в сторону зала совещаний, потом чертыхнулся и быстро пошел к выходу.
Дверь Ванькиной квартиры была закрыта и, похоже внутри тоже никого – тишина. Он задумался и решил обратиться в ближайшее отделение полиции.
Дежурный сначала упирался и категорически не хотел сообщать чужому, то есть, не родственнику какие-либо сведения. Но Севина настойчивость сделала свое дело.
— Так. Как говоришь его? – поднял красные, от бессонной ночи глаза, дежурный.
— Иван Веселов, извини, отчество не знаю. Семнадцать лет.
— Ага. Вот сводка. Иван Тимофеевич Веселов. В больнице он. В семидесятой. Наезд.
Сердце ухнуло у Севы в пятки:
— Он жив?
— Ну-у… доставили живого, — когда дежурный снова оторвал глаза от компьютера перед заградительным стеклом уже никого не было.